Balada

 

 

Já branca lua

Alveja a terra

Já negra serra

Tem alva cor

E pelo Ave

Ouvem-se apenas

Trovas serenas

Festas d`amor.

 

Tristes, bem tristes

Nossas canções

São ilusões

Da mocidade

São os queixumes

Dum peito triste

Peito onde existe

Uma saudade.

 

Porém que importa

Saudade infinita

A noite é linda

Lindo o luar

Cantai rapazes

Às raparigas

Ternas cantigas

A suspirar.

 

Os nossos cantos

Puros singelos

São os anelos

Duma ilusão

Os nossos cantos

Vão ecoando

Ao sopro brando

Da viração.

 

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